»Ich bin vergessen.«
Erich Wolfgang Korngold

Kapitelschluss S. 424-426

Die Rückkehr in die USA war ursprünglich für April 1955 geplant gewesen. Der Intendant der Bayrischen Staatsoper in München, Rudolf Hartmann, aber bat Korngold, er möge sie um einige Wochen nach hinten verlegen, es gäbe nämlich eine Premiere am Prinzregententheater, die ihn interessieren dürfte. »Wirklich«, fragte Korngold, »welche?« — »Die tote Stadt«, lautete die Antwort.

Trotz Meinungsverschiedenheiten wurde diese Produktion für den Komponisten seit langem wieder zu einem glücklichen Augenblick: »Es war eine wunderbare Arbeitsatmosphäre; man fühlte, dass jeder im Hause eifrig bestrebt war, das Werk zum Gelingen zu bringen.« 63

Mit Otto Erhardt als Regisseur, Robert Heger, einem »Monument an Konzilianz«64 als Dirigent, mit Marianne Schech65 als »Marietta /Marie«, Hans Hopf als »Paul«, Marcel Cordes als »Frank«, waren alle Voraussetzungen für eine erfolgreiche Produktion gegeben.

Ludwig Strecker, den Luzi Korngold nun als »Vorkämpfer der neuen Richtung« beim Schott Verlag bezeichnete und der bei der Generalprobe von »Die tote Stadt« anwesend war, sagte feuchten Auges: »Es hat mich doch wieder sehr ergriffen.«

Zur Aufführung war das Haus ausverkauft, man spürte die knisternde Spannung und erregte Atmosphäre eines echten Ereignisses, und bereits beim »Marietta-Lied« brach spontaner Beifall los. In der Pause trat Franz Strauss auf die Korngolds zu und warnte Luzi: »Jetzt jubeln sie ihm zu, und morgen werden sie ihn zerreißen.« Er hatte Recht. Die Kritiken waren vernichtend, die Aufführungen aber blieben ausverkauft.

In München, wo die Familie im Schloss Grünwald einquartiert war, suchte der Kritiker Karl Schumann Korngold für ein Gespräch auf und beschrieb ihn später so: »Korngold entsprach den wenigen kursierenden Fotos: klein, rundlich, blass. Er wirkte anachronistisch mit seiner obligaten Krawattenschleife, seiner altväterlichen Höflichkeit, seinem breiten Wienerisch. Die Zeit in den USA schien gar nicht abgefärbt zu haben. Wenn er mit einem sprach, versetzte er einen dreißig Jahre zurück. Er wirkte erschreckend müde, ein Mann, der durch die Emigration und durch die Mühlen der Filmateliers gegangen ist. Die Herzkrankheit
sah man ihm an, die physische wie die psychische. […] Erinnerungen rührten ihn zu Tränen. Seine Gefühlsansprechbarkeit war besorgniserregend und ein weiteres Indiz für seine Herzkrankheit. Er atmete schwer und unverkennbar asthmatisch. Er konnte witzig und aufgeräumt sein und sein Temperament von einst ahnen lassen — aber er wirkte müde, gebrochen, tief melancholisch. «66